[s/i/c]

Se elas são ou não razoáveis, isso é uma outra história. Mas que elas passam pela sanção de um grupo, nem se discute. Pode-se, no entanto, discutir se isso é democracia. Se chega perto de ser. Ou se, do contrário, é apenar uma oligarquiazinha torpe, visto que se está a falar de um grupo exíguo; menor mesmo, em seu núcleo duro, que os Trinta Tiranos. Uma congregação formada, digamos, por um grupo de amigos pós-adolescentes que deixaram a faculdade há não muito. E em que cada um ainda anda à cata de seu próprio grifo, em busca de seu tempo rentável. E o deslumbre de começar a vida profissional em meio a um aparato técnico tão presente em suas vidas – como nunca, nunca dantes – parece sustentar a corda bamba da sociabilidade entre todos – ao modo de um cordão umbilical que, como o verdadeiro cordão umbilical, tem o condão de virtualizar-se pelo resto da vida –, e é o que suprapessoalmente e ao fim das contas, afere o peso delas. Das ideias.

Ah, as ideias. A configuração que elas assumem por intermeio de determinadas gírias. O perigo aqui mora em se tomar a afetividade do grupo como molde de mundividência efetiva. Única. Exclusiva. O papel de parede sob o qual repousam os ícones, constritivos e senháticos como gírias. Basta clicar neles e prosseguir com esse novo estilo de pensar que pode durar o tempo de se beber uma soda em lata, o de assistir um clipe no Youtube ou o de ler, dia após dia, no iphone, os cabeçalhos dos noticiosos ou outras manchetes, mais pentatêuticas, onde estão escritas, nas tábuas digitais, os volúveis decálogos do consumo e do gozo. O perigo, aqui, é inadvertir-se de algumas possibilidades. Ou seja, que entre outras, no jogo do bicho, há um lado de nossa personalidade que é também e magnificamente estepe e lobo. E lobo não dos outros. Mas lobo apenas. E uma longa estepe. E há aqueles instantes em que não se é só mais um entre tantos. E há decisões que ninguém, por mais que se grude à nossa pele no transcorrer de muitas noites e incontáveis argumentos, pode tomar pela gente. E, então, sim: segue-se o diagrama em 3D como algo tão rígido quanto o trotar dos cavalos obedientes, adiante e sempre, eia, tracionando o tílburi, limitados pelos tapa-olhos laterais – e pode-se ouvir como o rumor de seus cascos ritmados retine sobre o macadame. É, sim, porque num grupo, como num partido neo-nazi, numa torcida organizada ou numa reunião de Centro Acadêmico, tudo fica mais fácil. Guarda o mesmo figurino, o mesmo ar, a mesma atitude. Uma tatuagem mental quase idêntica de um corpo para o outro. E há sempre aquele mais disposto a sugerir uma badernazinha na cervejaria, na loja de cristais do imigrante ucraniano, que seja. Começa assim, depois piora. E, então, queimam-se livros em público, ou eles são apagados na virtuália, etc.

Na maioria das vezes, contudo, nem quebradeira ou fogo são reais, mas metafísicos – o que, por vezes, não resulta em sevícias lá muito mais mitigáveis. São praticados à direita, mas também à torto. A banalidade de demonizar o outro para salvar a pele do próprio grupo. Isso vem de tão longe, não é mesmo? Isso tem sido procedimento padrão, não exceção, ao longo do que se convencionou chamar História, ou Ocidente ou Civilização Judaico-Cristã ou diga-lá-sua-senha. Sua palavra-passe para adentrar essa maquininha que se pode portar à mão e nela compilar enciclopédias e a Biblioteca do Congresso. Quase sem desvio. Em qualquer lugar. Seria o Aleph de Borges? E é preciso muito tutano para tentar enxergar as coisas para além do espesso véu que o mundo não analógico propõe, ao modo de tapa-olhos laterais: alinhar o obediente trote dos cavalos virtuais que rebocam o tílburi do teu pensamento ao gosto do cocheiro-software, cujas chicotadas espasmam-se por soluções TI que te permitem, ao alcance de um clique, verificar todas as espécies de pinguins – inclusive as já extintas – com seus respectivos nomes científicos: Spheniscus magellanicus, Pygoscelis adeliae, Aptenodytes forsteri, Megadyptes antipodes, enfim, toda uma litania de pinguins que equivale a um daqueles longos genealogias ou inventários em Crônicas e em Números. E quando se pensa na incrível faina dos exploradores. Nos frios e fomes passados. O desconforto das viagens, o escorbuto. A saudade de casa. No lapso de anos sem conta. Sem uma mulher. Nos que morreram enregelados nos convés dos navios desabastecidos, cercados pelo gelo nos círculos polares, para que, à conveniência de um tênue toque de indicador, deitado em tua cama, certo começo de noite, com o notebook escorado à bandeja do cooler, pudesses ter acesso a um volume de informações que eles próprios, exploradores não tiveram, nunca. Embora a experiência não virtual – digamos, loboestépica da coisa – essa é, no fim, inacessável.

Sim, a virtualidade é um bom casaco tecido por códigos expressamente devotados a não vestir todo aquele que a põe em xeque. Que expõe a eventual feiura de seu rosto. Um rosto que, nas rugas invisíveis sob a máscara atraente de softwares, ícones, designs, amortece a selvagem valentia do coração. Porque a virtualidade quase sempre é uma forma de tornar mais ampla a invisibilidade no grupo, embora individuada na medida exata de certa mesquinhez, tédio, banalidade, número, dispêndio. Ou o que se costumou chamar de dialógico – aqueles acanhados comentários à barra das notícias, como notas de rodapé desconsoladas. E essa vontade de soltar a voz no coro das demais. Parece ser uma banalidade comum a todos nós, consumidores, filhos de Eva, cujos tijolos e argamassa mental são confeccionados pela pasmaceira e a profusão – em geral levianas – das referências, citações, cantos de cisne apocalípticos e descartáveis. Uau! O que a virtualidade, propõe, no fim, é o impossível: um indivíduo.

E, então, o que se pensa ser afeto, não é mais que lealdade ao partido neo-nazi, fidelidade ao grupo pequeno. À torcida organizada que solta mais abertamente aquele grito reprimido. Um urro tribal. Aquele berro de mortal ódio ao estranho. E pensar que, quando sozinhos, a mastigar pipocas, mitigar devaneios e engolir soda diante do televisor, meio barrigudos e inofensivos, cada um se desmancha em lágrimas diante da puerilidade de um comercial da Coca-Cola. Porém juntos, quão diferentes. Conformamos aquele grupo operoso e disciplinado, cego, tripulando uma caravela virtual, com os canhões voltados, alertas, a farejar na delicadeza do múltiplo em torno de si, no imenso mar oceano dos signos, o milagre da diferença.

E é assim; em um daqueles quartiers sem rosto, a imigrante a portar seu véu – não por imposição, machismo, mas por convicção íntima e uma delicadeza que tem a ver com tradição. E, por uma sanha coletiva, cedo ou tarde, sabemos, ela terá de passar pela humilhação de retirá-lo. Para poder votar, acomodar-se numa sala de aula.

* * *