03 Neologismos do É tudo gente morta
Eugénia de Vasconcellos | 2 de Junho de 2010

ABDÓLMEN: toda a gente sabe que os rapazes são umas criaturas sanguinárias, teletransportadas do neolítico pelo feixe civilizacional feminino. Não fora este e andariam alegremente uns com os outros a caçar bichezas, a domar bichezas, a levantar casas nas margens dos lagos e rios para poderem mergulhar o duche matinal, não terem maçadas com a louça ou de carregar água engarrafada. Fariam punhais e outras barbaridades lascáveis. No intervalo, para se recuperarem da canseira, leriam Proust. Ora, uma vez do lado de cá da teletransportação, o tanto que ganham com o superior convívio não os faz esquecer a brutidade primeva, em inglês antropológico, primal roughness. Isto verifica-se no entusiasmo que têm por caçadas, futebol que é caçada na mesma, pelos desportos violentos ou desabridos, filmes de pancadaria em geral e de cowboys em particular. São indiferentes a sentimentos de repulsa por ratos, baratas, insectos nojentos e ofídios. Por último, têm grande apetência visual pela crueza anatómica, seja de brunas reais ou irreais, de miolos de macaco, ou estupendaças* imagens de pítons rasgadas pelo jacaré comido ao almoço. Tudo porque os rapazes, ao contrário das meninas, têm, não um abdómen, mas um ABDÓLMEN. Um ABDÓLMEN é um estômago capaz de digerir pedras de grande porte. Este conhecimento é de tal forma do senso comum que costuma ouvir-se entre eles o elogio: é pá!, grande estômago… ie, ABDÓLMEN.

Adendazinha: gente amiga — umas bruxas controladoras! — informa-me que este neologismo não está formalmente tratado como os anteriores. Já fui verificar. É tudo verdade. Ó. Ainda pensei penitenciar-me adentrando a procissão do Pardon Breton. Mas era uma estafa com este calor. Segue uma, vá, errata.

ERRATA
Linha primeira, após ABDÓLMEN deverá ler-se, no espaço em branco, neologismo quarto.
Linha última, por escrever, deverá ler-se: assim, ABDÓLMEN, integrado no léxico; substantivo, masculino, singular. Plural abdólmens.

*onde poderá verificar declaração conforme, de Vasco Grilo, no dia 1 de Junho de 2010, às 23:05

Comentários a “03 Neologismos do É tudo gente morta” (12)

Manuel S. Fonseca diz:

a Junho 2, 2010 às 13:08

Olhe que belo texto! E porquê? Porque os rapazes são uma matéria dúctil, se deixam levar, aceitam com boa cara a eugeniana adjectivação, submetem-se ao seu (da Eugénia) substantivo império. São um bicho, disse? São só bicho de contas.
Gostei que me fartei. Até me deu fome. Vou já almoçar.

Responder
- Eugénia de Vasconcellos diz:
  
  a Junho 2, 2010 às 14:26
  
  Matéria dúctil?! De boa cara e submissos?! Pois sim… E não vos chamei bichos. Se chamasse, chamar-vos-ia, olhe, feras. Veja lá, querido Manuel Fonseca, não faça uma digestão, como direi?, estupendaça..
  
  Responder
António Eça de Queiroz diz:

a Junho 2, 2010 às 14:24

Com que então digerimos «pedras de grande porte», hein?…
Ok, eu não me importo nadinha. ALIÁS, GOSTO!
ISTO DVE SER UM VÍRUS SEU, EUGÉNIA: DE REPENTE SÓ ESCREVE EM MAIÚSCULAS!

Responder
- Eugénia de Vasconcellos diz:
  
  a Junho 2, 2010 às 14:27
  
  BEM FEITA!
  
  Responder
- Turmalina diz:
  
  a Junho 2, 2010 às 22:17
  
  Também simpatizo com o seu pensamento :o)
  Afinal não vejo nada de errado com as pedras de grande porte, como por exemplo as de stonehenge ou então os menires que Obelix tão cuidadosamente carregava, embora comesse mesmo os javalis.
  
  Responder
António Eça de Queiroz diz:

a Junho 2, 2010 às 14:35

E É MELHOR LER PROUST QUE BARBARA CARTLAND!
& TOCLAS!

Responder
- Eugénia de Vasconcellos diz:
  
  a Junho 2, 2010 às 16:57
  
  Eu disse que as meninas não liam Proust? Eu disse que os rapazes faziam malinho em ler Proust? Quem falou em Barbara Cartland, quem foi?.. Ah bom. E toclas!
  
  Responder
Turmalina diz:

a Junho 2, 2010 às 22:13

- Barbara Cartland???? Quem é mesmo???
– Ah, o Bárbaro Benedito conhece-a…então tudo bem…

Responder
António Eça de Queiroz diz:

a Junho 3, 2010 às 00:38

Turmalina, Benedito, o Bárbaro, sabe que a Cartland um dia existiu e até escreveu — livros, para cúmulo, dedicados ao universal gineceu. Era o ‘core business’ da madame…
Não a li, mas sei que vendeu milhões. Esse conhecimento é fruto da aturada análise e monitorização sócio-cultural (contínuas!) do sincrético mundo desses seres misteriosos e imprevisíveis, tão parecidos connosco — sauf la toute petite difèrence — e mesmo assim tão diferentes (e ainda bem), a que me dedico com afinco.
Nós, os bárbaros, beneditos em particular, devemos saber um pouco de tudo.
Está-nos no sangue, nas vísceras!

Responder
- Turmalina diz:
  
  a Junho 3, 2010 às 01:09
  
  Muito bem, Benedito!!! Os homens são mesmo extraordinários estrategistas.Gostei muito da parte aonde declara a sua dedicação com afinco.Salvem os Bárbaros assim…mas somente os assim…
  
  Responder
José Navarro de Andrade diz:

a Junho 3, 2010 às 02:17

uh uh ah ah

Responder
- Eugénia de Vasconcellos diz:
  
  a Junho 3, 2010 às 16:41
  
  Então isso é linguagem de um leitor de Proust, José Navarro? Já me fez rir a olhar para o ecrã.
  
  Responder

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Editorial

Desenterremos os mortos se queremos cuidar dos vivos. "É Tudo Gente Morta" é um blogue. A vaga ideia que inspira o título é a celebração das pessoas a quem muito devemos, mais nos deslumbraram e, peganhentos, amamos ou amámos (passe a cacofonia). Com raras e conspícuas excepções é tudo gente que já morreu.
O "É Tudo Gente Morta" quer-se hedonista: preferimos ser hagiográficos a críticos.
Pode, numa linha anti-Tratactus, falar-se de tudo: aquilo de que não se pode falar não tem, Mr. Wittgenstein, de ficar em silêncio. Pode fotografar-se. Ou desenhar-se. Tudo com destemperada elegância e liberdade de espírito.
Cabem no blogue derivas (ai Lyotard, Lyotard) que vão de gostos musicais até dramas futebolísticos, passando por religião, sexo, pintura, literatura, antropologia, política, economia, matemática, ciência, filosofia, trivialidades. Dissemos sexo? Dissemos! Mas queríamos dizer amor.
O blogue é nómada. Assente no triângulo Lisboa, Cascais, reyno dos Algarves, abriu também delegação nos USA, doce Itália, e Brasil dos nossos sonhos. Temos o confesso desejo de futura lança em África. Prometemos ainda transumância zen de Macau ao Cambodja, Hong Kong ao Vietnam.
É evidente, caramba, que escreveremos, em cândido assassinato que seja, sobre a actualidade e sobre os mais vivos dos criadores vivos.
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Eugénia de Vasconcellos

Tenho muito, muito mau feitio, um génio desalmado que me incendeia e sobe a tensão. Vá lá, Deus deu-me por junto um bom humor crónico como uma doença. Adoro romancistas, ensaístas, poetas e dramaturgos chatos como a potassa, queria ter todo o Eduardo Lourenço, e não tenho, todo o Larkin, todo... - o insuportável Cabral de Melo Neto está completo, parece. Tenho fraqueza por Cristina Campo e Adélia Prado. Era capaz de fazer mal ao Herberto Helder. Sou pirosa e conservadora, porém, no mau sentido, ie, gosto de sapatos de verniz e acho que o sexo só condiz com o amor. Ora isto é mau: quase nunca está na moda usar sapatos de verniz e sofro de uma horrível dificuldade amadora. Enfim, é como tudo, forma o carácter. Porque isto é pouco, o amor dá-me nervos porque me descontrola os níveis de ciúme que eu finjo não ter e faz-me tão peganhenta que dá náuseas. Odeio. Não sou loura, não tenho 1.75m e 50 Kg, não ponho o cabelo de outras pessoas em extensões, a silicone dentro do corpo mete-me medo, não uso copa C, não tenho um rabinho de um palmo. Já fui mais nova, mais bonita, rija e anti gravítica, agora sou mais gira e mais feliz. Se tenho instinto maternal, nunca o vi, dou-me bem com o meu sobrinho porque ele é terrível, com crianças porque as compreendo. A maior parte das pessoas dá-me seca. Gostar, gostar, gosto de café e de andar de bicicleta. Perfeito é o meu cão.

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Teresa Conceição

Gosto de brincar ao faz-de-conta e de andar nas nuvens. Desta janela de avião é fácil ser papagaio de papel. Ou papelão. Caloroso e leve, cabeça de vento. Mas com peso bastante para ares salgados e voos altos (nem que sejam só sobre o globo da mesa-de-cabeceira). Bico afiado para repastos lentos. Penas soltas para tinteiro e tela. E erva branda para o tombo certo...

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Joana Vasconcelos

Sou feliz. Muito. E gosto. Fui abençoada pelo meu Criador com uma capacidade, até ver infinita, de desfrutar em pleno cada momento que passa, de descobrir um lado positivo em tudo o que de bom e de menos bom me vai acontecendo, de rir do irresistível absurdo das situações mais tensas ou dramáticas. Sempre suspeitei – e a vida tem-mo confirmado – que nunca nada acontece por acaso, que tudo tem o seu tempo e que, no limite, tudo faz sentido. Difícil, às vezes, é percebê-lo. E aceitá-lo. Agrada-me a ideia de que, ainda assim, a minha parte está por fazer e que muito depende das minhas escolhas e decisões, do meu trabalho e do meu esforço. Sinto que o melhor desta vida ainda está para vir. E, por isso, gozo o presente com alegria e esperança. Quanto ao passado, recordo-o com ternura, alguma saudade e quase nenhum remorso. Acredito que a morte não é o fim e que me está reservado um belo final, eternamente feliz. Mas, por ora, heaven can wait...

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Marta Costa Reis

Já me renconciliei com a ideia de que nunca irei ler todos os livros do mundo. Em Outubro de 2010 passei a defender com intransigência que 42 = “the secret to life, the universe and everything” esperando ter-me tornado oficialmente sábia que é o que ambiciono de verdade, depois de ter querido ser cabeleireira, escritora, jornalista, astronauta e joalheira, não necessariamente por esta ordem. Acredito piamente que há mais coisas no céu e na terra do que aquilo que a nossa imaginação alcança e que os milagres acontecem todos os dias. Pelos meus 8 anos zanguei-me com a Igreja quando percebi que não podia ser Papa, mas tenho geralmente muito bom feitio e uma pachorra de santa. Lido mal com as críticas e muito bem com o riso e a galhofa em geral. Dizem-me que tenho voz de fadista mas não me convencem. Embora tenha gosto por tons mais soturnos, saudades, saudades...só mesmo do Algarve de há uns 30 anos. Costumo dizer que não tenho medo da morte. Vamos ver como é que me aguento aqui no cemitério.

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Gonçalo Pistacchini Moita

Neste blog amortalhado,
De alegres e vãos mortais,
Me confesso, eu, condenado
Pela mortandade dos pais –
Lázaro ressuscitado,
Morredoiro uma vez mais:

Sou mortal, por nascimento,
Por vocação, mais de além,
Que a morte, no esquecimento,
Nem toda a vida contém.

Hedonista desregrado,
Com maior dor que prazer,
Sportinguista moderado
(para não deixar de o ser),
Português, cantando o fado,
De um Portugal por fazer…

E em tudo isto interessado
Em preparar meu morrer!

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Diogo Leote

A minha tendência para celebrar os mortos começou quando, ainda mal entrado na adolescência, ouvi o “Atmosphere”, dos Joy Division. Casei com o Direito, a quem jurei compromisso para a vida na condição de me deixar ir, noite fora, para os braços de uma amante misteriosa, de múltiplos disfarces e estilo indie, que me leva às campas dos meus imortais de estimação. Pela mão de Buzzati, fui ao Deserto dos Tártaros, onde não se passa absolutamente nada a não ser esperar pela morte, e de onde consegui sair para mudar a minha vida. Fui condenado por romantismo pueril por me emocionar com histórias de amor belas e simples mas a minha pena acabou por ser atenuada por ter sido apanhado vezes sem conta a (tentar) decifrar anões do Lynch. Já não sei se sou de direita ou de esquerda mas tenho pavor da cultura à solta no mercado. E vivo em pânico de, no dia em que o “mal de vivre” me visitar, o anjo Clarence nada ter para me mostrar. Mal me ficaria terminar a história da minha vida sem dizer, alto e bom som, sim, sou orgulhosa e apaixonadamente do Benfica.

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Vasco Grilo

Tive um bisavô Galego e um tio avô monárquico. Uma avó beata e uma vinda de Toulouse. Um avô germanófilo e um outro mais cinéfilo. Tenho um pai intercontinental, uma mãe literária, uma mulher “workaholic” e dois filhos já demasiadamente Italianos. Não resisto a uma temperada e crocante chamuça mas não gosto de peixe no forno nem de coloridas gelatinas de bacalhau. Já marchei em Tancos, já trabalhei numa fábrica no Cairo, já remei em Titicaca, já tomei banho nas praias de Goa e já cantei karaoke em Xangai. No entanto ainda me falta muito para lá chegar. Os meus melhores amigos consideram-me um lírico, hipócrita e fantasista. Leio furiosamente, ouço de tudo, vejo o que posso e tendo a sonhar mais do que devia. Lisboeta de corpo e alma. Sempre. Até que a morte nos separe.

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Francisco Feijó Delgado

Vim ao outro lado do Atlântico ver como é a América, ao mesmo tempo que aprendo a aprender sobre o mundo das pequenas peças que nos compõem. Não gosto de abreviaturas, mas gosto de palavras novas. Leio muito menos do que devia, ainda assim encontro tempo para não ter de dizer que não a uma empada de pato do Natário. Há dias em que gasto horas a ouvir umas músicas dos anos setenta que estavam numa cassette que o meu pai nos deixou como herança. Não sei se gosto mais da vida aos bocadinhos se dos bocadinhos da vida. Quando volto a casa, ligo sempre o rádio para ouvir queixumes e depois, espero que Lisboa se esvazie para ir ouvir o seu silêncio.

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Pedro Marta Santos

Idade: 41 Sexo: bem, obrigadinho Actividade: curador e epicurista de guiões Sonho: molhado ( o elixir que conserva o brilho do Oscar é escorregadio) Frustração: não ter o sorriso do Robert Redford, o instinto do Robert Towne, a delicadeza do Robert Frost e a inteligência do Roberto Baggio Saudade: do avô paterno Vício: identificar o número de cenas de filmes do Ford em que aparece o Victor McLaglen (há também as cenas em que Victor apenas se ouve, resmungão, em off) Palavra: dignidade (lembro-me sempre dela quando sou indigno) Mulher: a minha - pérfida conspiradora de uma máquina esquerdista intitulada "Jugular" - e as de Tamara de Lempicka Objectivo: o azul esplendor da preguiça

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José Navarro de Andrade

Em 2009 dobrei a crista dos 50 e não corro ao engano: agora é que vai começar a montanha russa. Não interessa onde nasci e sempre vivi; sou mesmo é de Vale Paraíso – um nome destes não se perde. Sou sportinguista, sei olhar o infortúnio de frente, como parte da natureza das coisas. Isto dá blindagem em vez de insuflar. De um ponto de vista da taxonomia social pertenço ao “neues prolektariat”, desempenhando a parte que me cabe com escrúpulo e, muitas vezes mesmo, com alacridade. E gravata quando é preciso. Ele há outros temas candentes há, mas o que for, adiante se verá.

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Ruy Vasconcelos

Nada que o sol não explique. Embora prefira dias de chuva.

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António Eça de Queiroz

Sou um experimentalista caótico. O meu método é uma inexplicável fé de que a maioria dos problemas se resolve por si. Sou também um poço de vícios: falar alto (sou um pouco surdo), ter galharda opinião sobre quase tudo, ser especialista em generalidades e acreditar que tenho montes de razão na maioria dos casos são apenas algumas das características com que, cheio de prosápia, irrito familiares e amigos. Também sou preguiçoso. Gosto de escrever, de ler, pintar, pescar e adorava ter uma quinta a sério (a ideia de Farmville enfastia-me até ao absurdo). Teria com prazer feito vida em África, que conheci na guerra colonial, e gostava de ter estado no lugar de Pigafetta. O meu poeta preferido é o ultra-cristão e hoje quase desconhecido Patrice de La Tour du Pin.

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Pedro Norton

Nunca me vi de perfil mas garantem-me que não perco grande coisa. Não troco uma boa imperial por nenhum champanhe do mundo e desconfio de todos os livros com menos de trinta anos. Sei de um corvo chamado Laércio, deixei crescer a barba para me fazer de rijo mas continuo a ler o «Blake & Mortimer» às escondidas. Quando for grande hei-de de jogar à bola como o Chalana e o Super Maxi vai voltar a chamar-se Maxi Delicô. Quanto ao mais, cinema mudo sueco, Oscar Peterson e uma inconfessável Simpatia pelo Diabo. Assim como assim, antes morto do que meio vivo.

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Manuel S. Fonseca

Já vivi duas vidas. A primeira – ilegítima, cruel e inocente – dizem que foi numa África a-histórica, terra obscura que mapas e viajantes omitem. Ficou-me, indelével e colonial, o hábito de ser feliz. Vivo agora a segunda: hedónica, nonchalante, inviável e sem esplendor. Uma vida de gostos sonâmbulos: editar livros e produzir filmes. Nova vida, o mesmo destino: o amor de tudo querer amar, um peregrino optimismo. Adorava morrer de golo de ouro. Quem gosta muito de futebol de “mata, mata” e já conheceu o medo da inapelável perda ou a glória infinita de ganhar, saberá do que falo. Fascinam-me os mais sórdidos textos de Borges e Larkin, a brancura ideológica dos filmes de Ford. Acho, devo ser de esquerda.

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