É epidémico. O que restava, pequeno oásis rutilante, foi invadido pelo mesmo desaforo, por igual decepção. A incompetência campeia e o país encolhe-se, sem heróis, sem referências.
Tínhamos, teríamos até há pouco, a hipótese de acenar com a qualidade da nossa criminalidade. Gente diligente, organizada, atenta e sem descuidos. Vítimas, forças da ordem, os melhores espíritos do quarto poder reconheciam-lhes assertividade, auto-estima e um inegável potencial de crescimento.
Leio a imprensa numa manhã que trocou as voltas à meteorologia e a minha confiança nesse pólo organizador descamba. Ontem, seis (sublinho, 6) assaltantes – gente certamente convicta e de quem se espera formação a roçar a excelência – tentaram assaltar uma viatura. Presumo que fosse noite – pareceu-me uma boa noite para um honesto assalto. O cenário, nem tenebroso, nem paradisíaco, era o Bairro de São João de Deus, em Lisboa. Na viatura, um condutor, só um, fechado, os pés nos pedais da sua solidão implacável. Os seis homens avançaram, com a vibração, o êxtase diria, dos 19 a 35 anos que era a idade que respiravam. Com a equilibrada transnacionalidade de metade serem portugueses e a outra metade o seu contrário. Arrastavam, com inextricável profissionalismo, uma espingarda, dezenas de munições, matrículas inglesas, variados telemóveis. O condutor, o solitário condutor, deve ter-se sentido honrado com a distinção, com os procedimentos da agressiva aproximação, com a veemência do “isto é um assalto”. Era bom – o condutor sentiu nos seus dedos que era bom, o tremor das pernas, a violência das batidas do coração, a desordem dos sentidos, ele sentiu que era bom. Portugal, por uma vez, mostrava que podia competir, não com a Grécia, mas com o mundo.
E, de repente, a burla, a fraude. A polícia, a vulgar e contraída polícia portuguesa surge da noite cinzenta e detém – repare-se, não disparou, não matou, não houve violento confronto – deteve apenas, circunstancialmente, os seis assaltantes. Está em causa um código de honra (de infâmia, corrijo). Seis assaltantes não se entregam assim. Há uma tradição desrespeitada e objectivos anuais que estão agora pelas ruas da amargura – se é para isso, o sistema financeiro trabalha (funciona, corrijo) melhor.
Pior, há um condutor amargurado. Espera-se uma vida, toda uma vida, por “este momento”; ardem na mente as expectativas de uma aventura a ferro e fogo, poética, homérica e sai-nos o prosaísmo de uma nota de rodapé num jornal (por mais popular que seja): seis assaltantes detidos pela polícia. A imagem deste condutor, defraudado, ali parado, na viatura quase tão parada como ele, no semáforo vermelho e inútil, é a imagem de um país que acaba de perder os últimos comandos, a última esperança numa violência que corresse heróica, como uma tempestade, pela noite, madrugada fora.